Извечный спор поэта с графоманом,
Где критик выполняет роль судьи,
А пародист с шипением варана
Под юбку лезет первой попадьи.
Ругательства, как снег в лицо несутся,
Сатириков несет всегда вразнос,
Их аргументы, как горох на блюдце,
На них не существует, правда, спрос.
Талант поэта — яхонт винограда,
В котором брызжет сок из свежих рифм,
Читать стихи читателю отрадно,
В волшебный мир окошко отворив.
У графоманов, что не день, то пасквиль,
Культуре языка несут урон,
Поэзия — несчастная Савраска,
Которую поставили в загон.
Поэт способен описать словами,
Как лапы тянет с икрами костер,
Как мечется и умирает пламя,
Теряясь в углях, как Багдадский вор.
Я говорю, наверное, впустую,
За истины собой не дорожа,
Напрасно головой своей рискую,
На плахе графоманского дождя
Извечный спор...
© Copyright: Людмила Преображенская, 2021
Свидетельство о публикации №121020407196
Свидетельство о публикации №121020407196
Рецензии
