Бутылочка пива

Думаю, о чем написать стихотворение. Надо же, экая головоломка для ума. Писать о любви - скучно, писать о России - тошно, писать о себе - надоело, писать о каких-то иллюзорных мирах - не уместно, в нынешних реалиях. Не охото. Всё собираюсь, пытаюсь, забрасываю удочку... а ничего в голову не лезет. Никаких идей. Пытался прочесть Евгения Онегина. Надоело. Смотрю стэндапы. Каждый день смотрю. Не смеюсь, изредка улыбаюсь. Обсуждаю политическую повестку с людьми. Все всё прекрасно понимают. Всем уже дурно от подобных разговоров. Никаких дискуссий, никаких баталий. Всё очевидно и кристально понятно. Пытался завести дневник. Да ничего толкового не вышло. Поел, поспал, выпил, послушал музыку, с кем-то пощебетал и уснул. Проснулся, поел, посмотрел стэндап, прочитал новости, полистал ленту, кому-то ответил, кому-то написал, поел, уснул. Однообразно всё выходит. Думал о смерти. А толку о ней думать, есть она и есть. Чего лишний раз, голову забивать. «Мы все ничтожества, мы все песчинки на пляже мироздания, мы все никчёмные и тд и тп...» Ну и что? Думал о прекрасном будущем и снова банальные силлогизмы - поем, выпью, пообщаюсь, посмеюсь. Здорово всё это. Думал о том, как можно добиться всех высот. Можно. А ради чего? Кому-то что-то доказать? Мне нечего и некому доказывать. Мне не горячо и не холодно от того, верят в меня или нет. В моём понимании - если ты чего-то добился, молодец, не добился, ну и что, ты же все равно умрешь. Велика ли разница, умирать Русланом Белым или Васей Пупкиным? Память потомков? А тебе то какая принципиальная разница, помнят тебя или нет. Ты же уже не особо говорящий и не сильно дышащий. И уж тем более, не сильно чувствующий что либо. Жизнь бессмысленна, в корне своём. Вся наша мотивация произрастает из песка и туда же углубляется в конечном итоге. Наш фундаментализм - фикция и чистейшая профанация. Будь тем то тем то, и люди тобой будут гордиться. А что мне от чужой гордости? Эго своё подраздуть? Да у меня и так с ним полный порядок. Не жалуюсь, не каюсь. Будь тем то, тем то - и ты станешь счастливым. На каком, простите, основании? Где мои гарантии, где ваши доказательства? Говорят, что Вася Пупкин, стал мэром Сыктывкара, построил огромный дом, завёл многодетную семью и купил мерседес. Говорят, что Вася стал счастливым человеком. Жаль только скопытился прошлым летом. Очень жаль. Но человеком, он был счастливым. Замечательно. Тогда я то же счастливый. Никаких обязательств, никаких долгов. С голоду не помер, крыша над головой есть - все в порядке. В чем наши принципиальные различия с Васей Пупкиным? Васино эго, заставляло его сутками напролёт воровать деньги из гос бюджета, надрывать свою задницу до расширения сфинктера, лишь бы только кому-то что-то доказать. А мое эго говорит мне - лежи себе и никого не трогай, смотри ютуб и смейся над чужими шутками. Вы скажете: «А как же неописуемый и неимоверный долг перед самим собой, что-то сделать, как-то извертеться, вывернутся, лишь бы чего то достичь?» А чего я должен достичь? Куда мне следует стремиться? Сегодня не помер, уже хорошо. Всё к чему люди стремятся и рвутся, не является настоящим и подлинным стремлением. Это же когнитивное искажение. Их влечёт то, что они придумали сами. Их идея, их выдумка, их эфемерное представление о «счастье». «Я стану счастливым, когда куплю бэнтли, перееду на вилу, и получу Оскар за самую блестящую и проникновенную роль в кинематографе. Или Грэмми, или Нобелевскую премию или значок почетного донора. Я стану счастливым, когда получу благословение от своих родителей. Я стану счастливым, когда сбудутся все мои школьные мечты (деньги, престиж, красивые женщины и отменные кутежи по пятницам и субботам). Я обязательно, стану счастливым... но не сегодня. Только не сегодня. Не тот день, не тот год, не та пятилетка. Нам ещё предстоит попотеть. У нас ещё, целая жизнь впереди...» А потом тебя сбивает машина, и все твои цели, все твои планы, все твои задумки летят на все четыре стороны (ну вы поняли, куда они там летят). И когда твоё сердце останавливается, мозг ещё около пяти минут решает дилемму: « Почему я не выпил ту бутылочку пива, которая стояла в холодильнике. Я ведь так хотел, я долго на неё смотрел, я думал, придёт пятница, и тогда я уж точно расслаблюсь, но только не сегодня, сегодня я спешу на важную встречу». Но встречи никакой не случилось. И пятница то же не пришла. Вернее пришла, но уже не к тебе. Ты теперь, вне времени, дружище. И безусловно, я утрирую на тему твоих сожалений, скорее всего, ты подумаешь - там же ещё стояла кабачковая икра, и теперь ее сожрет кто-то другой. Но согласитесь, бутылочку, то же жалко. Я скажу вам больше, иногда поход в туалет, тысячекратно приятнее любой великосветской беседы, особенно когда вы очень сильно стремились в него попасть. Иногда стакан воды, во время тяжёлого похмелья, в миллиарды раз важнее, самого дорогого напитка, который вы когда либо, позволили себе употребить. Как говорил Гёте, в Степном Волке: «Серьезность, мальчик мой, это атрибут времени; она возникает, открою тебе, от переоценки времени.» Соответственно, даже самые важные и нужные вещи в нашей жизни, являются таковыми только в определённый промежуток времени. У вас болит зуб и вам требуется доктор. Зуб излечен - нужда в докторах, отпала. Если вы сыты, вам не нужна еда, если у вас был прекрасный секс, вас уже не тянет на подвиги. Всё склоняется к примитивным потребностям. А как же пирамида Маслоу, спросите вы? Ну а что с ней?
Одни потребности, продиктованы инстинктом самосохранения, а другие являются продуктом цивилизованного общества. Эстетика, красота, самоактуализация - субъективные термины, не находите. Что русскому хорошо, то немцу смерть. В моей комнате беспорядок и я чувствую гармонию. Но кто-то скажет - это неприемлемо, это ни в какие ворота не лезет, так не должно быть. Я комфортно себя чувствую на диване, но кто-то скажет - встань, иди и сделай что нибудь. А зачем? У меня и так уже, все сделано. Когда люди говорят, что у них нету времени, они обманывают не только других. В первую очередь, в заблуждении пребывают они сами. Если у вас курсы по саморазвитию, кружок по вышиванию, аэробика по субботам и грустная музыка по ночам - это не у них, нету времени. Это у времени - нету их. Этих людей попросту не существует. Они все время где-то, но где-то не там. Они все время с кем-то, но с кем-то не тем. Они все время что-то делают! Но всегда делают что-то не то. И лёжа на асфальте, созерцая удивительные узоры грузового автомобиля, мозг ещё пять минут думает на тему: « А как там моя бутылочка пива, не скучает ли она, без меня». Вы скажете, но ведь существуют же люди, влюблённые в своё ремесло, люди, чей смысл жизни, прописан на уровне днк, те, кто просыпаются с первыми петухами и бегут куда-то с улыбкой на лице. Они же есть! Всё верно. Они существует. В одном промежутке своей жизни, в одном временном континууме, в одной счастливой неделе или месяце или в целом году. Конечно же они есть. Но затем, наступает привыкание, образуется рутина и улыбка потихоньку пропадает с их ангельских лиц. Наши увлечения, наше хобби, наша работа, наша учеба, наше серьёзнее отношение к тому или иному делу - это атрибут времени. Одного не долгосрочного момента. Одного промежутка. А всё остальное - поесть, поспать, выпить, поговорить - это и есть жизнь. Если отнять у вас всё, и оставить только диван, пиццу и любой примитивный сериал - даже в них смысла будет больше, нежели во всех ваших «серьёзных» словах, «важных» решениях, «нужных» встречах, «судьбоносных» днях. Если вы сможете принять тот факт, что никто из ваших потомков, о вас даже и не вспомнит, никто на этой планете, даже не упомянет вашего имени, у вас станет гораздо больше времени. Ведь всё что вы делаете, вы делаете лишь для того, что бы продлить сегодняшний день. Исключительно ради того, что бы прожить данную секунду, без мыслей о своей никчёмности и ненужности. Ведь если вас завтра собьет машина, ваши дела о вас не заплачут. А вот бутылочку пива, выпьет кто-то другой.