Ничего не хочется

Мне больше ничего теперь не хочется.
Да, не кому-нибудь, – пишу тебе.
И этот ручеёк когда-то кончится,
Останется, – что должно, по судьбе.

Цари и нищие, юродивые, вечные,
Покружат, успокоившись на том,
Что времечко, сомнений нет, беспечное
Застыло пред воротами с замком.

Придёт старик, и – молча, как и водится,
По скважине. – А ну, посторонись!
И золотая пышущая конница
Откроет даль, а вслед за далью высь.

Шагать не смею, вроде и не хочется
И яблок рвать с деревьев ни к чему.
Один кричит, другой смиренно молится,
Смешно и странно нынче самому.

Конь белый, чёрный – дело ли, безделица,
Дыханием окатит, – невдомёк, –
Коль мысли под рукою не шевелятся, –
От жизни этой вышел толк и срок.

За горизонтом побывал как будто бы,
Вернулся – нет ни радости, ни вех.
Одна любовь, разнузданными сутками,
Да ялик, по волне – то вниз, то вверх.

Кого блестящее, журчащее, натужное
Поднимет, чтоб наполнить новый мир?
На лифте, полке – сведущее, ушлое,
Да длинный локоть гостя из квартир.
 
Взлетает конь под седоком разбуженный.
Держись, бродяга, – долго ли до тьмы?
Мой горизонт, до вздоха вдруг обуженный,
Застыл, цепляясь, в гранях кутерьмы.
04.02.2021 г., Игорь Стрелков