Прошлой осень недотрога, настоящая зима,
до чего же осень строгой, словно зимнего лиман.
Листья падают, не жалко, равнодушие ли в том,
мёртвых Гоголя, и павших, в листьях Симонова ком.
Скатертью, с горы ольховой, ворох примет, и шуршит,
и с осинового горла, выпадая, не смолчит.
Вой ли там, ветра шальные, дуют, просто проходя,
что им ливни, что им пули, сдуют ворох и глядят.
Как они, упавшим ране, растерявшие древа,
вдруг сметаются из званий, не понять чьи дерева
в раз покинули, и снова устремляются до крон.
Разберись теперь, готовы ль в (точно так), и с похорон
оторваться, безмятежно, со спокойствием сторон.
И лететь, куда и дули, эти вольные ветра,
собирая стаи в гули поднебесного шатра..
Прошлой..
© Copyright: Анатолий Архипенко, 2021
Свидетельство о публикации №121020405492
Свидетельство о публикации №121020405492
Рецензии