Я к стихам возвратилась уже не родным,
на бумаге застывшим, как звёзды.
Над травой вновь тумана прилипчивый дым.
Утро раннее осенью поздней.
Я к стихам возвратилась, как будто домой,
и рукой глажу тихие строчки.
Эти – плакали, шалью укрывшись ночной.
Эти – пели расхристанной ночью.
А потом улетели, прорезав стекло,
словно масло, оплавив осколки.
Нет, не пел поутру соловей далеко.
Это слов возвратились иголки.
Я их гладила тихо: родные стихи.
Улетели. Вернулись обратно.
Но из пальцев такой беззащитной руки
вновь на лист пали бурые пятна.
Это слов возвратились иголки
© Copyright: Анна Лучина, 2021
Свидетельство о публикации №121020400505
Свидетельство о публикации №121020400505
Рецензии
