Мы по улицам пыльным бродили.
Что за город? Когда это было?
И о чём-то судили-рядили.
Смыто временем памяти мыло.
Плёнка скользкая только осталась,
и её скоро дочиста смоет.
Тень твоя между строк заметалась.
Все пласты крот забвения роет.
Сны и те только бестолочь множат,
и неважно, неважно, неважно...
Бередит боль живая и гложет.
Время ластится тварью продажной.
Мол, живи настоящим, и точка.
Глянь какая волшебная ночка.
Месяц сдуру на тучу свалился
и себе самому удивился.
Видишь, полночь прищурила глазки
и готовит всем спящим сюрпризы?
Не придумывай мрачные сказки.
Сны слетелись, обсели карнизы.
Не приснился ли сказочный город
и богиня его и хозяйка?
Кровоточит век, памятью вспорот,
и проносится ангелов стайка.
Мы по улицам пыльным бродили...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121020308536
Свидетельство о публикации №121020308536
Рецензии