Смерть, а не жизнь подбивает итог
и служит величию духа.
Бегу за тобою, не чувствуя ног,
и бьюсь о стекло, словно муха.
Вот мне умереть так, чтоб раньше тебя,
шнырял бы я радостно в тучах,
своё отраженье в озёрах дробя
и сны твои памятью муча.
В прибытке тогда б очутился, а так
все годы последние в дебит.
И трудно отбиться от лунных атак,
и плесень насущная в хлебе.
Ведь кто его знает – где жизни конец,
где разных иллюзий начало,
где жизни, где смерти терновый венец?
Раздёрганы дни, как мочало.
И кажется, тёплая эта зима
всего лишь приблудная сука.
И горе моё вовсе не от ума,
а от истончённого слуха.
Смерть, а не жизнь подбивает итог...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121020308444
Свидетельство о публикации №121020308444
Рецензии