А в каком уже мире...

Вся в отливе: у жизни -- отток.
Вся духовной пропитана пищей.
Хоть немного обидно: никто --
Ни словечка, ни рецки! -- не пишет.
Что политика? Нет больше дел –-
Как выискивать зёрна в полове?
Ведь для смертных -- извечен удел:
Станет дело –- антонимом слову.
Да, пускай незачёт и нечИт,
Длится горечь военного пая --
Но чем больше Стихира молчит –-
Тем упорней бескостным трепаюсь.
Не открою Америк друзьям,
Не взлечу утюгом над Парижем.
Только знаю: на крУги своя –-
Всё вернётся -- для всех, кто обижен.
О политике-шлюхе –- нигде,
Кто там «за» и кто «против» Европы:
Я не «качка», не б**дь, не модель -–
Чтоб меня выбирали -- по жопе!
По накачанным губкам, губам –-
Что на выверты рыбьи похожи,
Как умею утешить, раба,
И по вымью -– прости меня, Боже!
Там, где слёзы привыкли –- без дна.
Там, где выстрелы –- громче печали.
Слышишь рокот? То катит волна --
К тем, которые просто смолчали.
На обратку медали –- велкам!
Там, где плачу -- но верю: не вечер.
Отольются зубастым волкАм
Все безвинные слёзы овечьи!
Позабыв про обиды и стон,
Красотою Стихов упиваясь…
И сижу над бумажным листом -–
О программах ТВ забывая.
Не слистнувшей последней главы.
Не глумливо в надежде порочной.
Только так же молчу –- как и вы.
По-военному просто: так точно!
Ведь в какой-то момент бытия,
Сквозь реалы Стихиры бумажной –-
Всё вернётся на крУги своя.
А в каком уже мире -- неважно.
                03.02.2021