Люди веками страдали от глупостей:
раны свои и чужие лишь прятали.
Мыли их грязью, купали их в лужице
- делали хуже только, а знали бы
только забота и вера в чудесное,
мир и покой на душе - будет здравницей.
И никому не будет помехой, то
что затянутся раны вчерашние.
Боль наша тянет, просит покаяться.
Будто бы хочет свободы сознанию.
И без даров никто не останется,
каждому то, на что он равняется.
Годы, промчавшись, оставят проталины,
и мы скользим, кувыркаясь в беспамятстве.
Что было прежде? Что с нами станется?
- Мысли по берегу, руки изранены.
Пусто в сознании.
Шрамы белесые.
Хочется новое,
но тропы поросли все.
шрамы
© Copyright: Алазарева, 2021
Свидетельство о публикации №121020300236
Свидетельство о публикации №121020300236
Рецензии