Шут
Месть опьянила, словно страх.
Есть тремор рук и ног.
В душе родился сладкий мрак.
Цветёт, цветёт цветок.
Шипы ползут, впиваясь в сердце,
Игра со тьмой во тьме бесчестна,
Ведь вместо доброй красной масти,
Шут спрятал пик в своём запястье,
И в самый-самый главный миг,
Вонзил тот пик. Игрок поник.
Месть безупречна, как театр.
Колода карт лежит в крови.
Шута, который стал играть, как дьявол,
Отныне тяжело спасти.
Шут
© Copyright: Анастасия Ведяшкина, 2021
Свидетельство о публикации №121020310280
Свидетельство о публикации №121020310280
Рецензии