Писать стихи – ума не надо много,
Рифмуй себе что под язык попало…
Таков поэт и жизнь его – дорога,
То вверх пошла, то под откос упала.
Понять его пытаться - пользы нет.
Зачем терзаться в думах без покоя?
Уснуть в слезах, не получив ответ,
Каков он, сон его героя?
Нет, никогда не слушайте поэтов,
Уста их липкий мед и карамель.
Нет правды в их словах и истины в сонетах.
Огонь – язык, а мысли - пьяный хмель.
Но все же каждый час, как мотыльки
Летим на свет, и нет спасенья крыльям нашим.
Тот кто однажды крылья опалил о огоньки,
Не полетит уж никогда к светильникам угасшим
Уста пиита
© Copyright: Саймон Бёрч, 2021
Свидетельство о публикации №121020209350
Свидетельство о публикации №121020209350
Рецензии