Угнетение собою

Опять високосные будни, утро-ночь.
Снова долбит в мозг самобичевание.
И что-то мозг не гонит мысли прочь,
А, напротив, уделяет им особое внимание.

И как же звать моего демона-коллегу,
Который наводит хаос в разуме моём?
Ему плевать каков я: здоровый или калека,
Он желает со мной остаться лишь вдвоём.

И рифмы, что-то, поскуднели часом.
И, кажется, как-то всё стало проще.
Сейчас мертвы музы, кружащиеся вальсом,
И темень у рассудка - лишь стала толще.

Как-то волнений о мире никаких.
Не важны мне стали дела в политике, везде!
Как будто разом я добрался до дней седых,
В которых не волнуют вопросы "Что" и "Где"...

Что-то гложет поэта, а что - не ясно,
И что волнует сегодня этого "поэта"?
Я искренне скажу, что жизнь - прекрасна,
Но искренность, как будто, витает там где-то.

Не любви, не эмпатии, не сострадания к миру.
И даже к своему телу собственному любовь не рада.
И не понятно куда идёт Вселенная: в комедию или сатиру?
Понятно лишь, что если что-то есть, значит это кому-то надо.

И о чём думает сегодня поэт, сидя вечером у строчек слов,
Он думает о завтрашнем или над невыполненными делами?
А думает ли рыбак про то, что поймал, или про следующий улов?
И мозг.... всё так-же обременённый словами, словами, словами....

Если Бог есть, то проклинаю его всеми словами разом,
Ведь если Бог есть, к чему эти потехи ему б?
Творит он не чудеса, а шлёт одну лишь заразу,
Искушающий верой, как похотью суккуб.

Ведь если Бог есть, к чему все эти тяготы душевные?
Словами не описать всего, о чём так хочется сказать!
О чём же, всё-же, думает поэт мой, строки пишущий откровенные?
О, какие мысли он, поэт, хотел бы показать?

О чём он воет, от чего скребётся ночью в двери?
Его досада в том, что он бездельник, тень!
Високосные будни проводя очередные, говорит "Мы же верим,
Что дальше - будет лучше?". Но ответить... лень.

Понедельник, вторник.... четверг и прочие. Однотипно так...
И не эмпатии к миру, не любви, не сострадания...
Хочется сказать лишь, что нет, я не психопат-мудак,
Я просто, как-то, лишь слегка поддался в "угасание".

Немного поразмыслив, понял, что Бога всё-же точно нет.
Я его звал, поверь мне, мой поэт, но Он...
Пришёл, но прошёл лишь мимо, проигнорировав мой "Привет",
А меня оставил снова здесь. Бросив, будто, в мутный сон.

Но сон любой кончается, я это точно знаю!
И високосные будни обязательно пройдут!
И ночь пройдёт, наступит утро, и под солнца свет я замечаю,
Как новые дни... и будни может, на рассвете том грядут.


>> 02.02.2021.

P.S. Я в душе не чаю, что такое "верлибр", кек :3