***

Все пишут о счастьи и горе в любви,
О вечере томном и блеске зари,
О судьбах людских и о краткости дней
И детском желаньи стать взрослым скорей.,
О том,что земля и больная мила,
Ведь именно здесь тебя мать родила,
О старом колодце и милой чете
Берёзок,стоящих чуть-чуть вдалеке,
О горькой рябине ,о сладкой малине,
О прадеда прахе в далёкой чужбине,
О страшной войне,погубившей народ
И памяти,что никогда не умрёт.,
О том,что глаза выразительней слов
И хлеб наш насущный основа основ,
О бывшем поручике,ставшем изгоем,
Которого мы может пальца не стоим.
О всём пережитом,о радужных снах,
О лодке,качающейся на волнах
И бледной Луне,навевающей грусть
И как он опасен нехоженый путь.
Все пишут и пишут,а Пушкин один,
Известный и нет,всё равно исполин
И бусы из слов он вязал,как хотел,
До срока от пули он злой "улетел"
В высокое небо,став,верно,звездой,
Отмеченный редкой и странной судьбой,
Другого такого не будет совсем,
Каких не касался бы тем и проблем
Он будет любимым во все времена,
Ведь Пушкин,как правда,а правда-ОДНА.