сжигая по вечерам все простые
найденные
карандаши
он затмевал ту густую тревогу
в осколках его
разбитой души
и сердце его давно брошено прямо
в мутную реку
наших времен
он снова один и он снова ни с чем но
он не боится
он снова влюблен
и вместе с веснушками с кожи сдирая
улицы запах
ночных холодов
он греет всё руки в дырявых карманах
он кашляет много
но все же здоров
и меркнет печально забытая свечка
с запахом тех
незнакомых духов
он так же сидит как другие в подъезде
на грязных ступенях
страна дураков
и что же ты смотришь мой принц
на крылатые тени
огромных машин
его одиночеством можно питаться
кто же заполнит
бездонный кувшин
и спит сам себе он рисуя картины
знакомый сюжет
столовый прибор
он снова проснётся один но недолго
ведь он ещё помнит
из цифр набор
принц
© Copyright: Анастасия Вихнина, 2021
Свидетельство о публикации №121020207086
Свидетельство о публикации №121020207086
Рецензии