На границе миров,
на окраине всех философий,
У потухших костров
и среди затупившихся копий,
Там, где пуля в висок
не меняет расклад абсолютно,
Четко зная свой срок,
наступает обычное утро.
Наступает на тьму
и на серый взъерошенный город,
Что живёт по уму,
пока истиной властвует морок.
Всё, что есть, отболит,
как песчинки просеятся люди.
Сгинут дети любви.
Только солнце по-прежнему будет.
2.02.2021
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2021
Свидетельство о публикации №121020207055
Свидетельство о публикации №121020207055
Рецензии
