Руки в холоде,
Горло в солоде,
Мы близки, но так далеки.
Ну-ка вороны,
Бросьте молодость,
Из тисков неокрепшей руки.
Шагом - маршем и
В форме фаршем гнить,
За страну, которая продана.
Кто услышал свист,
Гирей мигом вниз,
В увядающий шелест омута.
Плачет совесть в ночь,
Слёзы кровью сочной
Льются по ветру на чеку.
Войны снова - прочь,
Меч не смог помочь
Даже с армией, Колчаку.
Ах ты, молодость,
Взглядом просишь горсть
Из похмелья, аренды и жалости.
Кто готов толочь
Спины в прах песочный?
Так кончаются детские шалости.
Глаз замылит блюр,
В душах стихнет сюр,
Замыкание сменит патоками.
От минутных дум,
Что на кухнях в дрём,
Не останется даже потуга в миг.
Через сотни лет,
Хоть в парад планет,
Хоть под чьи-то пакетные марши.
Принимать весь бред,
За блестну монет,
Т.е. просто становиться постарше.
Старше
© Copyright: Иван Бахт, 2021
Свидетельство о публикации №121020205972
Свидетельство о публикации №121020205972
Рецензии