Пережитки сентиментализма

            1.

        О творчестве

О, я хотела лишь пылать.
Познав творца святые муки,
Своим дыханием рождать
Ещё не слыханные звуки.

Года бесплодного старания
Прошли, как тень. Мой гаснет пыл.
И тлен спокойствия мне мил,
И есть во мне лишь понимание,
А достижения не дано.
Костяк неоперённых крыл
Свисает грустно и смешно.

Цветёт и пахнет жизни проза,
Питаясь перегноем чувств;
Бросаясь к омути искусств,
Свои пристыженные слёзы
Я прячу в мусоре стихов.
Умом вгрызаясь в сеть основ
Без цели и без вдохновения,
Я обретаю миг прозрения,
Чудесный моему уму,
Но смысла полностью лишённый,
Не нужный, в целом, никому.

Я знаю: гений нерождённый
Во мне мертвеет с каждым днём.
Вот он умрёт. И что потом?..

            2.

         О любви
    (А вернее, её отсутствии)

Я думала, что эта пустота
Наполнится желаемым цветением,
Когда и я переживу мгновение
Любви, всепонимания, волшебства.
И это будет дольше, чем на годы:
Корням такой растительной породы
Людская жизнь, конечно, не чета.

Оно меня нашло, простое счастье,
Такое ж как у тысячей других.
Спокойней стал мой выровненный стих,
Я обрела заботу и участие.
Но никуда не делась пустота:
Безжизненнее снежного холста
Она лежит, и ни один росток
Пробить бы толщу снежную не смог.

И вот я глохну, слепну, каменею
И верно, скоро вовсе замолчу.
Но я об этом думать не хочу,
Ведь по-другому жить я не умею.

И то ли далека необычайно,
А может, холодна моя звезда?
Или мой мир был создан изначально
Лишь из одних пустых кусочков льда?

             3.

               (Вместо эпиграфа)

             Мальчик, странный и прекрасный,
             Как, откуда ты возник?
             Кто своей рукой бесстрастной
             Начертал твой тонкий лик?
   
             И глаза - пресветлой синью,
             Небывалой, неземной.
             Не хватало только крыльев
             Белых за твоей спиной.
          
               Сон

А бывает, что быль - будто небыль.
Я проснулась - подушка в слезах.
Мне приснилось рязанское небо,
Отражённое в дивных глазах.

А потом он возник на пороге,
Как мечта, как видение, как сон;
Как в красавиц влюблённые боги
В мифах славных античных времён.

Вечер. Ласточки. Слово за слово.
Разговаривать лишь и идти
Было мне и волшебно, и ново.
Но конечность есть свойство пути.

Это странно: скульптуры и здания,
Подразбитый асфальт, жёлтый дом
Вдруг явились в моём понимании
Под другим совершенно углом.

Тихо сумерек марево плыло.
Моё сердце ничто б не спасло.
Как прекрасно, что всё это было.
Как естественно это прошло.