Жив...

Она читает стихи . Выдыхает слова еле слышно . Замри . Не трогай пространство ударной сердечной волной . Так на неспешный ручей опускается цвет дикой вишни . Так каждый лучик рассвета в июле сливается в зной . Сквозное звёздное время пленив притяженьем земного , глубинный смысл языка многовечнее дерева ши  , и этот голос , плетущий из звуков слова - как обнова средь так давно и изрядно изношенных туник души . Я возрождаюсь на миг . И на следующий звук умирая , в беззвучной магии губ и галактик под нитью ресниц ловлю себя как лунатик на тоненьком лезвии края , с него то к звёздам взлетая до рая  , то падая ниц . А между нами слова . Те , что с губ её взглядом я выпил , и в эту вечность , когда она делает вдох между строк , по складкам блузки проходит  движение , словно бы вымпел в тишайшем штиле поймал восходящий вдоль мачты поток . Такая редкость штрихов . Обнажённые нервы покоя . Я до отчаянья жду каждый звук будто штрих на сюжет . Она читает стихи , истекая равнинной рекою  , и в каждый кратенький миг , как ведётся , не вступишь уже - седое время не слушает просьбы прохожих безверцев , штормами мига сметая за тонкую грань миражи ...

Она читает стихи .
Еле слышно кладёт их на сердце  .
Тончайшим слоем простого бальзама с названием " жив " ...