Молитва?

Отче! Тот, кто иже на небесах,
Что увижу встретив твои глаза?
Что я встречу жизненный выбрав стаж?
Что отвечу, если вопрос задашь?
В пьесе жизни не отменить финал.
Я б на тризне собственной пировал!
Я б на тризне петь бы стал и плясать.
Нет мне смысла, руки сложив, лежать.
Впрочем – поздно… Если за столько лет,
Правый Отче, я не нашел ответ,
Был ли смысл в жизни моей?... Скажи!...
Силой мысли строились миражи,
Я в реальность их превратить не смог.
(Да. Банальность… вот только я не бог.)
Имя Божье светит, да не святит.
Кроют ложью истину горних плит.
В Божьем храме сонмище торгашей.
Кто же вправе ныне их гнать взашей?
«Жертвуй, паства, на позолоту ряс!
Всяко-разно, спишем грехи за вас…»
Те, кто раньше храмы с земли стирал,
 В дымке фальши сам к аналою встал.
Льют чинуши злато по куполам.
Только в душах больше не строят храм.
 Где же, Боже, царство твоё, скажи?
Разве может кануть оно во лжи?
Что я множу, путь свой земной верша…
Будь же божьим храмом моя душа.