Скитальцы

На небе тучки - праздные скитальцы
В субботний, а потом в воскресный день,
Осенний миг вином течёт по пальцам
И по губам, хмелеет летом тень.

В нём солнца меж деревьев сонных блики,
И листьев золото с вкрапленьем янтаря,
Грусть и печаль прозрачны, невелики,
Воспоминаниям о прожитом благодаря.

Там лепестков цветущих лёгкий запах
Перемежает мяты свежий аромат,
Дожди приносит заполошный запад,
Токкатой влажной наполняя тихий сад.

В нём громогласно пребывают грозы,
И делят небо молнии быстрою рукой,
Стихи и строчки неумолчной прозы
Идут в тетрадь словесною рекой.

В день будний - труженицы тучки,
Но кто на небо смотрит - все в делах,
И вроде от забот привычных скучно,
Но были б хлеб и масло на столах.

Все видят под ногами только листья,
Безжалостно подошвами шуршат,
Перебирают в такт походке мысли,
Планируют дела, потом вершат.

Походка замедляется под вечер,
Идут домой, и гулки  их шаги,
А небосвод весь звездами увенчан,
И были тучи к ярким не строги.