Поэтический вопрос

Следом - выскочит лирик с сердцем,
Бо-о-ойким -
                в жизни не обескровится!
Будет жутче,
                чем смерть младенца
И нежней, чем
                ладонь любовницы.

Втречен шквалом аваций где-то,
Будет чувства из душ вытискивать!

Если это удел поэтов,
Люди,
        Я - королева Австрийская.

Лирик выскочит, чтоб кривляться,
Будет клоунов,
                мёртвых с косами
Корчить.
                Здорово для паяца.
Люди,
         я же -
                пришёл с вопросом.

Он пророс из окон хрущовок,
Из бетонных гробов,
                с обочины,
Где бездомный прошёл в холщовых
Тряпках,
              кровью и водкой смоченных.

Из бытовок, утопших в вони
Пота,
       плоти.
                И коек двадцать!
С них -
    на стройку с утра погонят
Иммиграцию загибаться.

Мой вопрос -
                стоголосый возглас
Сёл,
        где всё ещё мрут от кори!
Спят в лачугах, что сквозь промозгли.
Стиснув зубы,
                шипя: "доколе?"

Свой вопросище в толпы брошу -
Прогремит!
                В динамитном виде,
Так, что дрожью пройдёт по коже:

"Разучились ли
                мы
                ненавидеть!

Мир,
      где б жирный извочкик дёргал
Клячей тощей людей за вожжи:
Если    вытянул    шипко   долго
Под бичом,
                то загонят позже."

В жутко душных, сырых конюшнях
Чевечеству - тесно.
                Мелко!
Стойла чёртовы -
                смело рушьте,
Мирик -
            требует
                переделки!