Дежавю. Эссе

Дежавю...навязчиво, как овод
в августовский полдень.
Реальность - лёгкий полуфарс,
звучащих, издалека и вверх,
полёт мелодий.
Полукасанье клавиш, как трепет
лёгких крыльев - трель,
слегка затянутое ожидание заката.
Чудесный, мягкий, разомлевший день.

Тревожный перепев свирели
тростниковой и осоки, меж стрел
прохладных. У самой воды  -
где неторопливые барашки, плеск,
шуршание и  шажки,
звуки и писки маленьких созданий.
И лёгкий ветерок – текучей
нежностью души, желанием...
ах, лето - далёкое и близкое,
певучее, горстями пью его, до дна.
Не насыщаясь.
 
Кричащим хаосом, без ритма
и гармонии,
сродни переполоху птичьему
на вишнях и кустах.
Холодный ветер, вдруг повеял,
странною мелодией…
и стихло всё.
Стали сиреневыми облака.
Прохладою усталой, еле слышной,
входящим  сумраком, застыла
темнота...
и вот оно - огромное, багряное
Светило,
касаясь горизонта, сгущаясь 
в красках, разметая брызги,
стало тонуть
в полутонах, торжественных,
бледнея, в тон свечи, во мраке
фиолетовом и синем,
словно воронья топь в глухой ночи.



Слушая Prelud(B dur)А.Н.Скрябина.