Я играю на грани фола,
Я сегодня сам не свой,
И искрится в стакане кола.
Не забуду я облик твой.
В мимолётных прохожих взглядах
Отражается он едва,
Мотыльком над огнём лампады
Он, порхая, горит до тла.
Я роняю взор на витрины,
Там искрится, бежит строка,
И повсюду знакомые спины,
Все торопятся впопыхах.
В каждой вывеске, в каждой шторке
Твоё имя я угадал.
Твой портрет, что уже в подкорках,
Губы, те, что исцеловал.
Ветер шепчет мотивы песен,
На асфальте знакомый тип.
Я тебе стал не интересен,
Для тебя я, считай, погиб.
Только знай, дорогая, и помни,
На носу себе заруби:
Мало любящих, мало скромных,
А принцесс - да хоть пруд пруди.
На грани фола
© Copyright: Константин Митрошин, 2021
Свидетельство о публикации №121013003003
Свидетельство о публикации №121013003003
Рецензии