Ты живёшь в такте тонкого блеска.
Я же… не всегда тонок.
Я бываю мужиком деревенским:
Руки – зоркие, взор – не зорок.
Я бываю чурбан чурбаном:
Разум – тёмен, свет – не разбужен.
На, вот, что ли – возьми рубанок,
Настругай из меня… стружек!
Но бывает, заискрят нервы,
Упадёт искра на стружек ворох,
И взлечу в небо, среди всех – первым,
И тогда сам себе – люб и дорог!
И тогда – из огня песня!
И тогда не муж – юный леший!..
Не кичусь, я всегда с тобой честен,
А мужик… не желает – да брешет.
Но умом своим зачумлённым,
И душой, тёмной, как сакля,
Он старается всё равно изумлённо
В такт попасть Тебе, но не чует, так ли?
Обожает он твой вальс Венский!
Но не знает, как труд сердца – горек…
Я бываю мужиком деревенским:
Руки – зоркие, взор – не зорок.
Мужик
© Copyright: Фил Греков, 2021
Свидетельство о публикации №121012802190
Свидетельство о публикации №121012802190
Рецензии