На столе пистолет, в нем пуля одна
Предназначена для поэта она
Сил хватит нажать на холодный курок
Юноша выучил жизни урок
Тяжесть и холод в дрожащей руке
Мысли и чувства теперь в дневнике
Письма, стихи, недопитый коньяк
Лучше бы, был бы это мышьяк
Выстрел, все стихло, мертв мой поэт
Злобой людской он навеки убит.
Смерть моего поэта
© Copyright: Элисон Грей, 2021
Свидетельство о публикации №121012801782
Свидетельство о публикации №121012801782
Рецензии