***

Год крысокосный . И с Зимой повздоря , теплом рыдая , небо моросит на городок у самой кромки моря . Чего уж там - на краешке Руси . С эпюр мостов стекая жидкой фазой , окисленный банальный водород рождает на душе такие фразы , что не влюблённый в город  - не поймёт . И я смолчу . Заветной синей птицей гитарный звук остался в дрожи жил . Я опоздал ... на двадцать лет родиться , или на сорок с малым - поспешил . И задевая струны букв от скуки , я чую на бегу - всё в жизни - "ня" , ведь лирика прагматиков науки уже или ещё - не для меня . Мы далеки , как диплодок и гунны , пускай на семь порядков меньше срок - другие ритмы вбиты в те же струны , другой настрой у тех же самых строк , и старый приговор с циничной ленью приходится к себе , как бирку , шить  - потерянному всуе поколенью чуть не хватило струнок для души . В небесном потолке , изрядно мятом , клубится водяной тяжёлый дым ... Я сильно опоздал к шестидесятым . И так же поспешил к сороковым . А всё ещё , конечно , повторится  - и выросшие в этот няшный век , они , которым через двадцать  тридцать , уже берут уверенный разбег , и незнакомым давним предкам вторя , споют под небом , сползшим по оси , про городок у самой кромки моря ...
Чего уж там - на краешке Руси ...