Мысли о временах

Летит сквозь млечные просторы
Сквозным потоком без ветров,
Пронзает крепости и горы,
И скверы малых городов.

В лесах, прильнув к верхушкам сосен,
Вдыхает хвойный аромат,
Но вольнодумство вновь заносит
Ударить истиной в набат.

То мысль моя, в ней нет покорства,
Хоть цели тоже впрочем нет,
Вопросы ставит без притворства
И честный ждёт на них ответ.

Вот времена - не те, что нужно,
Родиться б раньше - при дворе...
А если раньше, но в конюшне?
Иль каторжанином в норе?

Нет, лучше позже, в дни туманны,
Когда идиллия вокруг,
Когда все счастливы, романы...
А это что за странный круг?

Что за свечение средь лета?
Не манна, не искристый снег...
Скорей обратно, прочь сонеты,
Здесь нужен сильный оберег.

А что сейчас? Бастуют снова -
Трясут бельём, пылят в глаза.
Что Русь им - мать продать готовы,
Скорей бы грянула гроза...

И, в омовении воспрянув,
Стряхнула б Русь, в который раз,
Всех рвущих плоть, зовущих пьяно:
Раздать, распять, разрушить враз.

Да, времена не те, что нужно,
Но если будем потакать,
То в будущем нас встретит дружно
Грибов таинственная рать...

И серебристые туманы,
И голубые облака...
Но жизнь в том мире окаянном
Замрёт на долгие века.