Тёплый холод чёрного и белого

тёплый  холод,   чистая  грязь,
над  летом  зависла  чужая  зима,
на  столе  стакан,  в  нём  лёд,
льда  скоро  не  станет,  его  заменит  вода,
есть  силы  смотреть  сквозь  окно,
да  нет  сил,  взгляд  этот  сберечь,
спать…
в  квартале  чёрных  мух,
что  умеют  в  белом  свете  летать.

хозяин  лампы  ночного  огня
близкий  друг  теней,
его  запах  не  спутать  ни  с  чем,
он  встаёт  раньше  утра,
он  спичкой   пробует  на  вкус  керосин,
у  бумажного   доктора   стальных  отверстий
пропитан  фитилём  бинт.

а  я  рядом,  я  ближе,  чем  даль,
из  последних  сил  балансирую
гранью  яви  и  сна,
на  границе  лета,  на  границе  зимы,
в  моём  паспорте  прописан  лишь   я  один,
и  моя  фотография -  фоторобот,
и  надписи  выполнены  наскальным  письмом…
я  курю,   оставляю  тлеть  пепел,
взгляд  смотрит  в  окно,
где  вдова  хоронит  меня…

мне  писать  доводилось  о  великих  злодеях,
да  все  злодеи  -  история  человечества,
жили  долго,  счастливо,  в  окружении  внуков  и  правнуков,
в  основном,  умирали  от  старости,
смотрел  сквозь  окно  и  видел  Скуратова,
видел  Римского  инквизитора,
лишь  поэтам  от  бога  жизнь  обрывала…
как  -  же  нелепа  судьба,  несправедлива  жизнь,
как  -  же  себя  не  оправдывает…