Поэма об отце

Отгремел последний бой на полях Монголии,
повезли солдат домой, в нашу метрополию.
Каждый вёз тогда с собой встречи ожидание,
ехал выживший народ к месту проживания.
Кто сумел наворовать, шмотки вёз вагонами,
батя ж сабельку привез, да шинель с погонами.
Да ещё халат цветной с пагодой и вишнями,
и здоровие своё, вовсе никудышное.
Оттрубил двенадцать лет, песню спел победную –
в коммуналку воротясь, грязную и бедную.
Что медальный звон стоит, коль идёт он улицей,
наплевать тыловикам после супа с курицей.
А батяня шёл в подвал, в наливайку шумную,
к дружбанам-фронтовикам с лицами угрюмыми.
На газетке – пирожок да тарань убогая, –
батя пивом угощал паренька безногого.
Спас старлея военврач после боя в Пруссии,
инвалидность у дружка и души контузия.
Каждый что-то говорит, души растелешились:
откровенный разговор, чтоб душа натешилась.
Сука в кадрах заводских смотрит с подозрением,
бронь от фронта у него и очки для зрения.
Он с презрением глядит на медали звонкие,
папиросочку сосёт, кривит губки тонкие.
Всё вопросы задаёт, корчит сострадание,
«У тебя, (он говорит), нет образования.
Землекопом (говорит), взять могу со вторника,
а могу и в ЖЭК послать – требуются дворники».
«Ты, конечно, воевал – «тычет» необязанный, -
но какой с тебя герой, воин недоказанный?»
Задохнулся вмиг отец, враз махнул ладошкою,
и осел на пол подлец, только дёрнул ножкою.
Набежали разом три, тычут пистолетами,
повалили и давай – по бокам штиблетами.
...Сколько лет прошло с тех пор? На душе – пожарище,
похоронен мой отец на гражданском кладбище.
Нет давно уже страны, что не завоёвана,
разбазарена она, просто разворована.
Если б знал тогда отец, что случится в будущем,
трижды б в морду гаду дал, даже не подумавши!

27.01.2021