Нулевому

Это не смерть, это просто звук, раздающийся одновременно и отовсюду, тот, с которым замкнулся круг, друг, я вряд ли тебя забуду. Это не смерть, это просто так, вдруг, результат случайностей и совпадений, и на миг мое сердце, как будто в такт остановившемуся твоему сердцу; вопреки веренице предположений покажет вскрытие: инсульт, инфаркт... или просто попытка согреться.
Событие для каждого из ряда вон, когда открываешь глаза и читаешь сообщения от лучших друзей и бывшей жены, интересуешься датой похорон, и никакая скупая слеза не опишет всей полноты ситуации - только слово "пи3дец", непонятное чувство вины за все, что не сделал именно ты и дальше прострация. А ведь позавчера писал пост про тебя, послезавтра вместе должны читать,  но звонит твоя мама, говорит, что тому не бывать, Нулевой, твою мать, ты чего охуел умирать?!
А потом желание писать стихи, первый раз за несколько месяцев, чтобы просто сбежать от гнетущей тоски, что раскинулась, будто лестница, и ведёт к осознанию произошедшего. За ступенью ступень, шаг за шагом, эй, присядь, друг, помянем ушедшего своим собственным внутренним мраком, нам остались воспоминания. Собирались встретиться две недели, не сложилось, не получилось, так вышло, что не успели - мысль бьёт апперкотом в дышло. Мозг работает еле-еле, выдавая сухую боль: сердце остановилось... В остатке - ноль.