По старому парку

 
Древний наш парк и скамья у реки.
Здесь я читал молодые стихи.

Ты молча внимал, опустивши глаза.
Как я замолкал, начиналась гроза.

Стихи разносил ты и в пух, и во прах,
Изъян находил ты в обычных словах.

И строчки и буквы дотошно жевал
Жестокими фразами бил наповал.

Уставши, стихал. Сигарету курил.
Слегка извинялся за ярость и пыл.

И твердой рукою давил на плечо,
И, вновь загораясь, гудел горячо.

"Какая здесь нежность, какая любовь.
Когда только слышишь про слезы и кровь.

Кому твоя нежность средь дикого строя,
Любви серенада средь волчьего воя".

"Давай на рыбалку поутру махнем,
От бед и печалей слегка отдохнем".

Сидим на пруду, на зеленой опушке
Блестит переливом леса на катушке.

По рюмочке выпьем, чтоб рыба клевала.
Закусим кружочками лука и сала.

"А знаешь, дружище, ты в точку попал.
Всю ночь провозился. Минуты не спал.

Твой стих про любовь воспринял я сердечно.
К утру задремал совершенно беспечно.

Не можем мы в мире прожить без любви,
Утонем в разврате. Утонем в грязи".

Ушел мой товарищ. Туда. В небеса.
С тех пор не бушует рецензий гроза.

Когда-никогда в тихий парк прихожу.
Средь множества тел, одиноким, брожу.


Протоиерей Игорь Бобриков
Январь 2021 г.