Пляшет, скачет, кривляется,
Скажут - отжимается,
От пола - руки в грязи,
Подошвы видит вблизи.
Подрасту - изворачивается,
Посильнее буду, не прятаться,
Нет такой дороги, где не я,
Иначе зачем тут? Зазря?
А там за порогом, где нет.
Где ужин горячий, готовый обед,
Никто не тревожится.
Хочется, но не можется.
И кто вспомнит себя, отречётся.
Холодное солнце. Беспечное солнце.
И если хоть что-то проснётся,
Пусть малая искра огня. Всё вернётся.
Искра
© Copyright: Михаил Главобор Дорофеев, 2021
Свидетельство о публикации №121012700186
Свидетельство о публикации №121012700186
Рецензии
