Стихи любимой женщине- 11

Сasi fuera del cielo ancla entre dos monta;as
la mitad de la luna.
Girante, errante noche, la cavadora de ojos.
A ver cu;ntas estrellas trizadas en la charca.
Hace una cruz de luto entre mis cejas, huye.
Fragua de metales azules, noches de las calladas luchas,
mi coraz;n da vueltas como un volante loco.
Ni;a venida de tan lejos, tra;da de tan lejos,
a veces fulgurece su mirada debajo del cielo.
Quejumbre, tempestad, remolino de furia,
cruza encima de mi coraz;n, sin detenerte.
Viento de los sepulcros acarrea, destroza, dispersa tu ra;z so;olienta.
Desarraiga los grandes ;rboles al otro lado de ella.
Pero t;, clara ni;a, pregunta de humo, espiga.
Era la que iba formando el viento con hojas iluminadas.
Detr;s de las monta;as nocturnas, blanco lirio de incendio,
all; nada puedo decir! Era hecha de todas las cosas.
Ansiedad que partiste mi pecho a cuchillazos,
es hora de seguir otro camino, donde ella no sonr;a.
Tempestad que enterr; las campanas, turbio revuelo de tormentas
para qu; tocarla ahora, para qu; entristecerla.
Ay seguir el camino que se aleja de todo,
donde no est; atajando la angustia, la muerte, el invierno,
con sus ojos abiertos entre el roc;o.

                Pablo Neruda

 
Лунный челнок за тучей, что-то на Бога ропщет,
Тёмная ночь в тумане с леса кричит совой
Только лишь звёзды светом мглу, как водой, полощут
Да ото всюду слышен гулкий звериный вой.
 
Сердце моё скрежещет–стержень о наковальню,
Но, а в душе разруха, мысли о ней, родной,
Вот бы хотя бы ночку с ней провести мне в спальне,
Можно тогда и ждать мне годик там и другой.

Зол на себя за то, что вот удержать не смог я,
В сердце теперь родимом, кровь закипает в ночь,
Знаю, что нет во мне-то, ну ничего святого,
Разве что мыслей уйма, как мне себе помочь.

Ты за горой в долине дышишь своей Отчизной,
Вижу, когда под вечер листья сухие жжёшь,
Может глядишь на море с горькою укоризной,
Весточки может доброй от пилигрима ждёшь.

Чувство, что был обманут, не покидает душу,
Выжгла мою ты сущность, стал для себя чужим,
Что сотворил я в жизни лично и сам разрушу,
Смысла не вижу больше, чтоб покорять мне Рим.

Самой крутой дорогой, где лишь проходят козы,
Радость свою и боль я с зорькою унесу,
Пусть впереди не в вазе с чистой водою розы,
Но вот с травы зелёной я соберу росу