Мамочке

Как мало при жизни, как мало,
Тебе говорила: « Люблю!»
Как редко тебя навещала
В далёком родимом краю.
Казалось, что времени много.
Казалось, успею ещё…
Но скрылась из виду дорога
Твоя под осенним дождём.

Теперь говорю с твоим фото.
Оно не заменит тебя.
Но только оно почему-то
Слезу пробуждает любя.
Ты смотришь, а сердце от боли
Сжимается губкой в груди,
И рвётся, как пленник в неволе,
Сказать: «Дорогая, прости…

Прости, что на дни опоздала,
Что сон твой не уберегла…
Прости, как и раньше прощала,
Когда не права я была.
Прости за бессонные ночи,
Заботы, болезни, дела,
За встречи, что стали короче,
Которые ты так ждала.»

Я знаю, простишь, но не станет
Мне легче от этого жить.
И время твоими устами
Меня будет утром будить,
Твоею рукою погладит
Мне волосы грустный рассвет…
Ты скажешь: «Дочурочка, хватит.
Не плач, что меня больше нет.

Я с вами, я в вас, в ваших венах
Течёт моя жгучая кровь.
Вы - след мой в огромной Вселенной.
Вы - жизнь вся моя и любовь…» -
Ты так говорила когда-то,
Я помню… Что ж так тяжело?
Всё то, чем была я богата
С тобой, дорогая, ушло.