Их последняя песня

Знаете, люди, что умирают,
Которым нечего больше терять,
Они тоже стихи сочиняют
С частой рифмой на *ять.

И какая разница – от радиации
Или аутоиммунное что-то –
Это всё одна резервация
Имени прерванного полёта.

Стихи – эпитафия на прощание,
Чтобы помнили – ведь были вместе.
О мечтах, разочаровании -
Это их последняя песня.

Их скрежещущий слог не скопировать
Ни писателям, ни режиссёрам.
И не получится эмигрировать
Во избежание приговора.

Разрывая строки на
Слова,
Слоги,
Буквы…
В сосредоточенном отчаянье:
На этом месте
Могли
Быть
Вы…

Выпуская на волю чувства,
Ручкой или насилуя «клаву»,
Бесхитростно, безыскусно -
Как вулкан выбрасывает лаву.

Не для того, чтоб поставить на полку,
Не для того, чтоб ломились поклонники,
А чтобы прожитое бросить в топку,
В пламя горькое, беспокойное.

Самому такое не выстрадать,
Да и выстрадать – всё ещё дышу.
Они – как последняя исповедь,
Доверенная карандашу.

Между строк – тишина звенящая.
И бессильна любая рецензия.
Может, так и рождается настоящая
Поэзия.

(09.10.2019)