Чокнутый...

                Чокнутый ветер гуляя по улице
                в дурацкую дудку свою дул без устали,

                низкие тучи от тяжести лопаясь
                валились на землю колючими хлопьями,

                впивались занозами в красные пальцы,
                цеплялись за лацканы, лица царапали

                и в спины прохожих летели прицельно
                словно посверкивающие сюрикены.

                Поземка неслышно, как ловкая кошка,
                бежала вдоль изгородей перекошенных,

                белый свет весь и тот выглядел пепельным -
                неудивительно что, для понедельника.

                Подкравшись украдкой время вечернее
                застало соседей за столоверчением,

                скандал разгорался в квартире повыше -
                там тоже, кажись, из кого-то дух вышибли.

                Житейское дело, обычное - пусть их!
                Кто был занят из нас чем-то более путным

                под этим вот небом лохматым, как швабра?
                Хотя здесь я, конечно, могу ошибаться.

                В окнах куражились тени нечеткие,
                а ветер и вправду был полностью чокнутым -

                иначе зачем эти пляски со свистом
                похожие больше на просто неистовство?

                Но пыл поугас, все прошло безусловно,
                лишний раз подтвердив правоту Соломона.

                Шаляпинский бас из приемника ухал.
                Новый день закипал, точно чайник на кухне.

                Мороз по-утру было сунувшись в двери
                остался стоять, и надолго наверное -

                не меньше чем, думается, на неделю.
                Если все это так, то тогда я надену

                свой старенький ватник, который мне впору -
                другие наряды не стоит и пробовать...