Вот идёт он - брюки клёш.
Вот он курит сигарету...
Только на себя похож,
И такого больше нету.
Он всегда с гитарой вместе,
Бард, поэт и лицедей.
И летят до неба песни,
Отражаясь от людей.
И купается он в славе,
В центре он всегда вестей.
Жжёт его в дымящей лаве
Океан мирских страстей.
А душа кричит ночами,
И руками лишь разводит
Ангел, тот что за плечами:
- Эх, Володенька-Володя.
У небес свои законы,
Нельзя нарушить их.
Раньше ляжет под иконы,
Тот кто прожил за двоих.
В изголовье ангел плачет,
Только так тому и быть...
И не мог он жить иначе,
И не нам его судить.
Высоцкий
© Copyright: Ротман Дмитрий, 2021
Свидетельство о публикации №121012507471
Свидетельство о публикации №121012507471
Рецензии
