Словно пламя свечи, мои мысли трепещут несмело,
И мерцанием тихим объята я в тающей тьме.
Я рисую картинки то ручкой, то краской, то мелом,
Я так много пишу о своем, никогда — о себе.
Кто я есть, и о чем мое сердце так радостно бьется,
О желаниях, целях, моментах, любимых — молчу.
Я пишу, как красиво сверкает по лужам далекое солнце,
Но о солнце самом — мне как будто бы не по плечу.
Может быть, я не знаю сама, кем являюсь на деле,
Может быть позабыла тот путь до души и нутра.
Если я и поэт, то лишь тот, что навечно потерян,
И которым судьбою и музой ведется игра.
***
© Copyright: Купол Темноты, 2021
Свидетельство о публикации №121012507225
Свидетельство о публикации №121012507225
Рецензии