На углу старого, городского парка

На углу
              старого,
    городского
          парка,
однажды,
        в пригожий
    осенний
             день,
где
          подковою
   выгибалась
         воротами
      арка,
звучала
               музыка,
     и зыбко
            так
         дрожала
     тень…

Слетали
                листья,
        золотом,
    под
          ноги,
на ветхом
                фраке
    скромно
          белел
               бант;
Держали,
                будто
        скрипку
            на
    ладонях,
              боги, –
самозабвенно
                так
          играл
    смычком
          по струнам,
      музыкант.

О чём
                играл
        он,
    проницая
              само
      время,
что
              старец
        в своей
    памяти –
           искал;
Стучала
               веной
        кровь,
    ломая
            ему
      темя,
и,
          превращая
    эту
        музыку
        в кристалл.

Прохожие
                шли
        молча,
  невзначай,
звенела
         серебром
   упавшая
        монета;
Ты,
        молодость
   сгоревшая,            
              прощай,
последним
            вздохом
    выдыхая
       – тепло
       лета.

Рыдала
             скрипка
    о прошедших
        днях,
о скуке
                жизни,
            без
    огня
         любви;
О
  неисполненных
            в свой
    час –
          мечтах,
о холоде
            уставшей
        течь,
    крови…

Он
              рисовал
  скрипичным
          смычком
      своим,
в
        воображении
  недоступные
      живым, -
          миры,
где
                шёл
  давно
               он
          к звёздам
     – молодым,
по-над
           мостками
  феерической
        поры.

Кричали
              струны,
       боль
    в звучании –
          тая,
но,
          улыбаясь,
                и
    выказывая
          свой
      талант,
и – запросто
             мелодию
         другим
    даря,
самозабвенно
                так
          играл
    смычком
                по
         струнам
  старый
      музыкант.

В погасшем
             взгляде
    виделся
              укор,
мелодия
               сердца
  собравшихся,
       пленила;
Но к небу
         поднимая
    долгий
              взор,
глубины
          скрипача
  неведомая
            грусть,
       томила.

И накипь
            изморозью
    высыхала
              на
      губах,
печалью
            навсегда
  ушедших
         лет;
И,
    бесконечного
 одиночества
        бесстрастный
     страх,
мелодией
            тянулся
            ему
   – вслед…

Положит
             девушка
    в футляр
            ему
        цветы,
заплачет
      подошедший
  вдруг,
          старик;
А бездны глаз
        владельца
      скрипки
   всё
            также
      спокойны
    и пусты,
в которых
        угасает
  солнцем,
    страстный
    миг…