27

На окраине огромного мегаполиса,
Жил человек с тысячей разных имён.
Его знали все: от Таганрога до Иллинойса,
С каждым он был почтителен, вежлив и умён.

По четвергам он сидел за стойкой кафе на рижской,
По понедельникам в читальном зале мусолил Чехонте,
Единственная проблема этого человека
Заключалась в полной, неиссякаемой внутренней чехарде.

Он всегда был улыбчив, приветлив и обаятелен,
И никто никогда не увидит, что ему плохо.
Даже если когда-то он был не особо внятен,
То никто никогда не заметит какого-либо подвоха.

И так год за годом,
И час за часом,
И ланч за ланчем,
Он был абсолютно нейтрален,
Толерантен, совсем не загадочен.

Он умер совсем недавно
(Выпил отравленное вино).
И знайте, к большому удивлению,
На похороны не пришёл никто.

Каким бы он ни был хорошим и импозантным,
Как бы не скрывал эмоций за маской абсолютной параллельности,
Его прах в совершенном одиночестве кружил над городом,
Собираясь в очертание знака бесконечности.