Если ты художник,
Не дай бог - поэт,
Догмой не стреножен
И не гонишь бред,
Бред, который нужен
Здесь тупым рабам,
То будешь удосужен
Ценителем быть сам.
Только тебе нужно,
Что ты написал.
Хоть это и натужно,
Но сам себе ты зал,
Сам себе ты критик,
Сам себе палач.
Если ты не нытик,
И противен плач,
Терпеньем осенишься,
Станешь как скала,
И не убоишься
Всех уловок зла.
Только проститутки
Последнему нужны.
Кончились уж шутки:
Нет уже страны,
Нету даже мира,
Нет почти людей.
Умирает лира
На шабаше чертей.
И одно осталось:
Этот ад взорвать
Огнём, на эту гадость
Что будем вызывать.
Судьба поэта
© Copyright: Игорь Выхованец, 2021
Свидетельство о публикации №121012500244
Свидетельство о публикации №121012500244
Рецензии