Лежат в небеси книги нашей исписаной жизни неведомо где.
Обитого кожей сырого пергамента грубой бумаги.
Такое не купишь на рынке, в ОЗОНе и в Универмаге,
В них буквы писать, как с сохою идти в борозде.
И ходит служивый скребёт, подправляет забытые тексты, мастак.
Чтоб бог нас не выдал, а бог нас не выдаст — свинья нас не съест.
Где жизни на вырост, на каждую выдаст двойной палимпсест.
Да кто не поверит и снова проверит, что было по правде не так?
На свет не пойдёшь, за болотным туманом чужие огни и пути.
Всё больше слоёв и мутнеет застывшее бывшее время.
Скреби по живому, мы все одной крови охотничье племя.
Тут маугли ходит давно и всё просит его никогда не найти
Палимпсест
© Copyright: Борис Фабрикант, 2021
Свидетельство о публикации №121012409905
Свидетельство о публикации №121012409905
Рецензии
Даже,не думай,на жизнь палимпсест не бывает, это игра вне божественных правил и даже любой ,для вечности малозначимый текст, нет прав у тебя без нужды его править,новые строки слагая поверх.P.S.Вы стали жёстче,как мне показалось и вообще - на рецензии надо отвечать, ну,мне так мнится,приличья ради или к здешним устоям эти правила...не пришей кобыле хвост?)))
Марина Троицкая 3 05.02.2021 01:55 • Заявить о нарушении
Марина Троицкая 3 05.02.2021 01:55 • Заявить о нарушении