Не пиши мне больше ни строчки

Не пиши мне больше ни строчки.
Я сумею, когда захочу.
Уже выплакана боль на сорочке, той ночной и понятно утру,
что не следует дню начинаться.

Не хочу, и не нужно мне слова.
Не хочу видеть радостный взгляд.
Ты ведь служишь не только основой, но и кровью для сердца подряд.

Знаешь тоже свои атрибуты, знаешь то, что не бросят тебя.
Помнишь, где в письме листья согнуты, помнишь имя других, не меня.

Поутру напеваешь ту песнь, что дуэтом та раньше лилась.
А ко дню уплетаешь фуршеты, что так часто «на вечер» звала.

Просыпаешься в шесть без улыбки, и не шлешь больше белых сердец.
И в подушечной мягкой обивке не живет уже общий «мудрец».

Тот мудрец, что услышав страдания, сразу сил на раздумья давал.
И поэтому после признания, нету общего «он написал!».

Ты нужна мне, мне нужен тот шепот. Что часами о боли твердел.
Я хочу слышать взгляд твой, и ропот. И как кто-то бесшумно глядел.

На меня теми стекло-глазами, что на жизнь подают каждый шанс.
Я хочу утонуть в них, ты знаешь. Позволений жаль нет лишь сейчас.

Знаю, слышишь. И где-то втихую, мирно ищешь листок за листком.
И, возможно, когда-то напишешь. Лишь ответ не придёт прямиком.