Природа, мать её, моя
склоняется к поэзии.
Но не выходит, никну я,
бесплодный и болезненный.
От хвори пью: то зверобой,
то виски, то боярышник.
Продлись такое год-другой,
и разбегутся барышни.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.