Всё в мире тленно...

Всё в мире тленно,
Как сказал Есенин.
Уходят в Лету
Люди и дела.
И все они когда-то
Родились, жили, пели
И говорили разные слова,
Вымучивая их едва...
Ведь даже слово
Живёт свой век
И умирает без дела,
Словно это
Был человек...

У мёртвых слов
Есть свой погост.
На этом погосте
Слова, словно кости;
Белеют здесь кости из слов.
На этом погосте
Слова, словно кости,
Остался один лишь остов...

Но жизнь идёт,
И каждый снова,
Как золотоискатель,
Ищет слово,
Что будет неизбитым,
Живым и свежим,
Но забытым.
И место нового рождения--
Погост...

Когда нет слов,
Иду я на погост.
Погост--для всех:
Для слов ли, для людей ли;
И человек идёт сюда,
Как в гости,
Хотя осознаёт,
Что на погосте
Он будет старожил.
И будут кости
Белеть и тлеть,
Надеясь вновь ожить...
И это будет...
Но когда?
Никто не знает,
Кроме Его...
И кто же догадает,
Что воскресают к жизни
Всё мёртвые слова?

Это будет всевечность,
Вселюбовь, человечность,
Когда снова и снова
Станут нужны слова,
Что лежат на погосте,
Словно белые кости;
Эти белые кости
Дождик моет века...

И история снова
Сотворится из Слова,
И восстанут из тлена
Золотые слова.
Возвратившись из плена,
Эта новая смена
Сотворит новый мир,
Где бессмертны слова...

Всё вернётся к Началу,
То есть к  Слову  тому,
Что дало нам  сначала
Слово Бог--ко Всему...

26.05.2020