О почте

Кто-то в детстве мечтает о море,
Кто-то в детстве мечтает о небе.
В небе я оказался не вскоре,
А на море в те годы и не был.

Но любил побывать я на почте
И ещё в пункте переговорном.
Он работал всегда, даже ночью,
Со всем миром был связан огромным.

Штемпель громко стучал, долго, строго,
Тёк сургуч, хорошо разогретый.
Письма здесь уходили в дорогу
И в свой срок приходили газеты.

В толстой книге был индексов список,
Марки — чудные крохи-картины,
Каталог на издания подписок
И открыток сплошные витрины.

Телефон в деревянной кабинке,
Телеграммы и ленточки текста
Порождали фантазий картинки
О маршрутах, путях и поездках.

Может, это покажется странным,
Но в кирпичном и простеньком здании
Города, континенты и страны
Вдруг в моём возникали сознании.

Ведь конверт, в ящик брошен который,
Через дальних дорог километры
Повезут машинисты, шофёры
Сквозь тайгу, снегопады и ветры.

Отправляем души мы частицу,
И в ответ получаем, конечно,
Часть от тех, к кому сердце стремится,
Презирая пути бесконечность.

Это к странствиям прикосновение.
Нам мечтой улететь в них несложно.
За короткое только мгновение
Шар земной обогнуть так возможно.

Вырос я. Почта нынче другая.
Весь почтамт уместился в кармане.
Но когда на той почте бываю,
В путь-дорогу по-прежнему манит.


17-18.01.2021