вот двор и мель и ты на ней приличный,
расстаемся, зима, говоришь и поводишь ребром,
как плечом, за которым болит медсестра ежевично –
разве шепотом ввериться можно, и разве такой.
голосишь этим голосом теплым, таким барбарисным,
если рот исторгает чего-то, чего же еще,
за кого произносишь и зришь эти гласные в лицах,
по-пластунски стеливших простынку, и разве пращой.
раз роняешь рубины с лица и платок поперечный
шеи вдоль, как мочалка, поводит и вводит вдомек:
вот картечь называема снегом, почти человечьим,
если можно сказать так о снеге, и разве потоп
ожидается завтра, когда взлихорадит махину –
это серо-щербленое солнце, а может, печаль
неба голого синего майского, разве не псина
смотрит прямо в зрачки, не вдаваясь, в каком умирать.
вот двор и мель и ты на ней приличный...
© Copyright: Евгения Никитина-Кравченко, 2021
Свидетельство о публикации №121012308752
Свидетельство о публикации №121012308752
Рецензии