Вода воздуха и земли

...А ты - атмосфера...  Ты - изящные танцы циклонов и антициклонов над материками, и я хочу видеть и знать, как ты двигаешься там, наверху, пролетая сотни и тысячи километров. Ты нигде и ты повсюду. 

Ты - дождевой вихрь. Ты - заигрывание ветра с водами океана.

Я - острые темные скалы: волны разбиваются, накрывают пенными брызгами, отступают, поднимаются и разбиваются снова... И снова...
Я - растворилась в почве и камнях высоких гор. Искупила все свои грехи и очень устала, я сплю и слушаю тишину, я слушаю, как растут корни деревьев надо мной. И подземные реки во мне - все холоднее и холоднее...
А ты... Ты - снег.  Падаешь из светлого воздуха, ложишься сверху ослепительно-белым и легким ... Что может быть нежнее?.. Миллионы прикосновений концентричных кристальных структур, волшебной логики композиционной неповторимости - еле ощутимо, неслышно.
 Ты приходишь сверху всегда сияющим и чистым, невинным. Кто еще так умеет: каждый раз - невинно?
Кто еще так умеет: много "заново"?
Я вся укрываюсь белым и невесомым.

Нас окутывает тишина и неподвижность, спокойствие усталых путников, пока ты не начинаешь таять на мне и растекаться влагой, пропитывая всю мою темноту - собой, просачиваясь вовнутрь, принося с собой ветер, сливаясь с подземными водами - далеко, глубоко, рискованно...

Вместе со мной ты уходишь в тихую, насыщенную глубину - в основы основ. Здесь Темно-синий - отражение глаз Космоса и памяти древнего рода, нитей времени. Темно-зеленый - дыхание деревьев.  Слушай! Пульсирует Черный: уголь и чернозем, и течет по сосудам нефть.

Я - через камни и корни, через кристаллы и песок, русла и водопады - на поверхность.
Ногами на земле, я лицо поднимаю вверх. Позволяю бледно-серому небу в меня посмотреть.
Я - ледники.. Я - твердые камни на горных хребтах.
Ты падаешь туманом. Ты..
выпадаешь на меня
росой.
-----
-----
Эпилог (словами Е. Замятина*):
"...ветер несет...медовую пыль... От этой сладкой пыли сохнут губы — ежеминутно проводишь по ним языком — и, должно быть, сладкие губы у всех встречных женщин (и мужчин тоже, конечно)... Это несколько мешает логически мыслить.
- Вы больны. Имя этой болезни: фантазия. Это — лихорадка, которая гонит вас бежать все дальше... Последнее открытие Государственной Науки: центр фантазии — жалкий мозговой узелок в области Варолиева моста. Трехкратное прижигание этого узелка Х-лучами — и вы излечены от фантазии  - Навсегда. Вы — совершенны, вы — машиноравны, путь к стопроцентному счастью — свободен. Спешите же, спешите подвергнуться Великой Операции!..
...Я побежал: мне надо было все это скорее, как можно скорее.
---
День. Ясно. Барометр 760. Никакого бреда, никаких нелепых метафор, никаких чувств: только факты. Потому что я здоров, я совершенно, абсолютно здоров. "  

*из романа "Мы"