Мой дядя самых честных правил
меня с оказией отправил
и строго настрого сказал
беречь булатный свой кинжал.
Но повстречал я Шаганэ -
и, вот уже не помню как,
сижу в темнице я, и мне
белеет парус натощак.
А мой товарищ за окном
(как сторож на дороге) - тут,
но не вернусь я в отчий дом
из глубины сибирских руд.
Казалось бы, пришла удача:
мороз и солнце - красота...
однако страсть уже не та:
я не жалею, не люблю, не плачу.
Собранье зол - моя стихия,
и вот сижу пишу стихи я,
и дядя мой, как демон, бродит,
идя налево, песнь заводит,
а справа - чудное мгновенье -
вдруг подползает ощущенье,
что кто-то это уж писал...
Не мудрый ль горный аксакал?
Но вдруг - и грустно мне, и скучно,
и на бумаге - слёзы кучно...
Но... чем печалить вас ничем -
пойду я что-нибудь да съем...
Глава 2. Кавказ. Воспоминания
© Copyright: Петр Аполлонов, 2021
Свидетельство о публикации №121012207611
Свидетельство о публикации №121012207611
Рецензии