Интеллигент

В детстве мы были друзьями.
Нам общий вменяя «изъян»,
Меня обзывали «татарин»,
А он был по-жизни «цыган».
Внимателен и аккуратен,
Природный являя талант,
Во всем он был признанный мастер:
Боец, акробат, музыкант.

До знаний ужасно охочий,
Барона отвергнув запрет,
Он среднюю школу закончил
И вдруг поступил... «на балет»!!!
Сказали: «На классику – поздно.
Упущено время для ног!»
Направили в «танец народный»
И там он раскрылся как бог

Года пролетели как ветер
И снова судьба нас свела
Первый меня он заметил
И сразу спросил «Как дела?»

— Ну, где ты сейчас?
— На границе.
— А кем?
— Инженер-программист.
   А ты?
— Здесь остался в столице.
  Всего лишь — народный артист!

Как часто бывает с друзьями
Нас далее ждал ресторан,
Где друг мой швырялся деньгами
Как был, так остался — цыган...

А рядом, с девчонкой красивой,
Сидел за соседним столом
Солидный, немного спесивый
«Па-па-пик» с большим животом.
Слюнявя похотливо губы,
Ей водкой на ушко дыша,
Машину и новую шубу
И что-то еще обещал.

Мол, «взгляда ее не достоин»
В ком «чувства высокого» нет,
Кому отродясь не знакомо
Понятие «интеллигент».
И, словно холопу хозяин,
Ивану кивнуло «ничто»:
«Цыган, а скажи мне ты знаешь
Вот интеллигент это — кто?»

А дальше — сюжет тривиальный:
В сознаньи нетрезвом слегка,
К девчонке красивой пристали
Развязные два мужика.
И «папика» тело пыхтело,
Не смея перечит «быкам»
Потея, устало кряхтел он,
Мол, «зря мы пошли в ресторан»

Поднявшись навстречу спокойно,
Тактично, чтоб не оскорбить,
Мой друг «попросил» их обоих,
Но те продолжали хамить.

Иван извернулся как кошка,
Заметив удар «на подвох»,
И в воздух взметнулись подошвы
Его тренированных ног:
На «заднее сальто» стопами
Поддел подбородки слегка...
И, клацнув негромко зубами,
«Братки» упорхнули в нокаут.

Жеманно прическу поправил,
Девчонке лукаво мигнул,
И, словно ни в чем не бывало,
Уселся обратно на стул.
А после заметил наш «воин»,
Что интеллигент это тот,
Кто в самый момент не достойный
Достойно себя поведет.

«Лихих девяностых» невзгоды
Промчались, утихла стрельба...
Идя через кладбище в Гродно
Я думал о слове «судьба»
Вдруг — образ, до боли знакомый —
С гранита глядит... мой дружбан!
Я надпись прочел, потрясенный:
ИВАН КАСПЕРОВИЧ («Цыган»)